Recuerdo hoy, el día del gran amor para los chinos ( nueve del nueve del cero nueve) y de la comparecencia extraordinaria del presidente Zapatero en el Congreso de los diputados, un extraordinario artículo que Arturo Pérez Reverte publicó en la primera semana de agosto. Se titulaba “Esa gentuza” y en él, el maestro novelista y académico desde 2003, se despachaba a gusto al expresar su opinión por nuestra actual clase política de paso, que no paseo ni paseata, por la carrera de San Jerónimo, frontera natural del barrio de las letras: ” No identifico a casi ninguno, y apenas veo los telediarios; pero al pájaro se le conoce por la cagada. Van pavoneándose graves, importantes, seguros de su papel en los destinos de España, camino del coche o del restaurante donde seguirán trazando líneas maestras de la política nacional y periférica.
El caso es que la columna me llegó por varios caminos, comentada por mis amigos de Facebook y a través del correo electrónico, y con ella descubrí que para muchos, jóvenes o no, el escritor está enfilado en el objetivo de sus antipatías, por chulo, dicen unos, y por antiguo, dicen otras. Pero hoy, a través de denominadores comunes y un poco de intuición, comprendo porqué el escritor asegura que el único refugio que le queda es el del mar. Se trata de hombre público que no alardea de progre oficial, ni de nada y, eso para los pijos de izquierda es imperdonable. Como hablar de España, de historia, de honor, honra y fidelidad. Y por lo que se ve esa enfermedad mental, la de tener un carnet pegado al cerebelo, sin llegar a pandemia, arrasa en nuestro país.
En su propio cajón de sastre literario que titula “El cementerio de los barcos sin nombre” Arturo Pérez Reverte reúne variados textos que no tienen desperdicio. En uno de ellos, titulado “La vía europea al best seller”, se define a sí mismo como escritor:”Soy un novelista profesional, y teorizar sobre literatura se lo dejo a quienes tienen ganas y tiempo para ello, o a quienes viven exclusivamente de sentar cátedra sobre lo que escriben otros; del mismo modo que la faceta artística de la literatura -que sin duda existe- se la dejo a los artistas profesionales, expertos en angustias creativas y duchos en las fascinantes zozobras de lo sublime...” Por ello estoy seguro que al maestro le traen, por completo, al pairo los comentarios que mis amigos utilizaron al adjuntarme su artículo, que por cierto no es el primero en el que arremete contra la clase política. Recuerdo hoy también el titulado “Permitidme tutearos imbéciles” dedicado al desastre de la educación en los últimos treinta años de la historia española reciente que hoy también, y por calendario político, debería figurar en todos los titulares a cinco columnas.
Por todo ello, por su capacidad provocadora, su independencia y capacidad innata para catalizar envidias, porque los dos sabemos que en la mar si puede existir el príncipe perfecto, le regalo el nombre del barco portugués que estoy seguro no tiene, hasta hoy, en su gran colección de nombres de barcos e historias del mar: “Incluso, para un oído atento al macheteo de la proa y el aguaje en las bandas, el crujir del casco, el vibrar de la jarcia y el gualdrapeo de las velas, algunos barcos hablan. Por eso, cuando hay mal tiempo y las cosas se ponen duras, el navegante experimentado blasfema –nadie tan proclive a eso como un marino– e insulta a Dios, al mar o a su perra suerte. Nunca al barco.”
